Con un pañuelo bordado con la piel de cada hijo, con las noches sin cobijo, con cada rostro buscado, con un futuro arrancado, con la esperanza intacta, con las rondas de la plaza, con las piernas doloridas, con un dolor sin guarida, con la memoria que canta. Con cada nieto encontrado, con cada día sin tregua, como escalera la pena para subir los estrados, que es un asunto de estado, aunque lo quieran negar y con olvido tapar, como en un vuelo de muerte, la verdadera simiente que no pudieron borrar. Madres y abuelas caminan en el borde de los días, repitiendo cada nombre, recordando cada herida, y resisten temporales, enfrentando al poderoso y es su amor nuestra bandera, que nos cubre cual rebozo. En cada nieta que busca sus rasgos en las abuelas, en las maestras que enseñan a formular las preguntas, en una duda que pugna, en los cuerpos que regresan, en la sangre que revela, en el río que no calla, en un silencio que estalla, la identidad golpea. Golpea. Yo no quiero este sil...