Ese que va penando podría ser yo... Aquel que mira triste podría ser yo... Y el que te está implorando podría ser yo... Ese que pide y pide podría ser yo... Y al que no le doy nada podría ser yo. Ese que ya no sueña podría ser yo... Y el que quedó sin norte podría ser yo... Veo que ya no pueden salir... No ves que van derecho hacia el fin... Ay, que se están perdiendo y podría ser yo. Ese al que están matando podría ser yo... Aquel que ya no ríe podría ser yo... El chico acribillado podría ser yo... El que junta cartones podría ser yo... Y al que se están llevando podría ser yo. Ese que ya no sueña podría ser yo.... Y el que quedó sin norte podría ser yo... Veo que ya no pueden salir. No ves que van derecho hacia el fin Ay, que se están muriendo y podría ser yo. Y yo no sé qué hacer, no basta con entender Una canción no seca una inundación Ni le devuelve el sol al que ya no ve Tan sólo un poco de calma, qué poco es.... Ese que está robando podría ser yo... Ese que mata o muere p

 

 

 No soy la única,pero aún así soy alguién,No pedo hacer todo,pero aún así puedo hacer algo;y sólo porque no lo puedo hacer todo,no renunciaré a hacer lo que sí puedo. Helen Keller

  Milonga que estás pensando qué es lo que vas a contar, no me salgas con tristezas, yo en eso no pienso más. Decís que yo la quería, mire que charlás de más, hablá del Santa Lucía veintiún años más atrás. Puente de fierro sobre el pajonal, agua sin rumbo, como en el mar, la luna lo abandonaba y se anegaba en el barrial. El loco Antonio lo amaba más, remos de palo y chalana, las bajantes lo encontraban pensando y dele fumar. Cruzando el puente, milonga, acordate hay un lugar donde las garzas rezongan al lado de un manantial. Pensá que en aquellos días que vos querés recordar ya estaba el Santa Lucía con su puente y su canal. Puente de fierro sobre el pajonal, crecientes, como en el mar, la luna lo abandonaba y se anegaba en el barrial. El loco Antonio lo amaba más, remos de palo y chalana, las bajantes lo encontraban pensando y dele fumar. El loco Antonio lo amaba más, remos de palo y chalana, las bajantes lo encontraban mirando pa la canal.

 

 Dios aprieta pero no ahorca ni cae en el sadismo. Roberto Fontanarrosa

 

  Calle Florida, túnel de flores podridas. Y el pobrerío se quedó sin madre llorando entre faroles sin crespones. Llorando en cueros, para siempre, solos. Sombríos machos de corbata negra sufrían rencorosos por decreto y el órgano por Radio del Estado hizo durar a Dios un mes o dos. Buenos Aires de niebla y de silencio. El Barrio Norte tras las celosías encargaba a París rayos de sol. La cola interminable para verla y los que maldecían por si acaso no vayan esos cabecitas negras a bienaventurar a una cualquiera. Flores podridas para Cleopatra. Y los grasitas con el corazón rajado, rajado en serio. Huérfanos. Silencio. Calles de invierno donde nadie pregona El Líder, Democracia, La Razón. Y Antonio Tormo calla "amémonos". Un vendaval de luto obligatorio. Escarapelas con coágulos negros. El siglo nunca vio muerte más muerte. Pobrecitos rubíes, esmeraldas, visones ofrendados por el pueblo, sandalias de oro, sedas virreinales, vacías, arrumbadas en la noche. Y el odio entre parén

 La pasión de dominar es la más terrible de todas las enfermedades del espíritu humano. Voltaire