POESÍA EN LA MÚSICA-DEPORTADO -WOODY GUTHRIE

 Las cosechas ya están recogidas y los duraznos se están pudriendo,

las naranjas amontonadas en sus vertederos de creosota;
las están llevando de vuelta a la frontera mexicana
para pagar todo su dinero para volver a vadear.

Adiós a mi Juan, adiós, Rosalita,
Adiós mis amigos, Jesús y María;
No tendrán sus nombres cuando viajen en el gran avión,
Solo los llamarán "deportados"

El padre de mi padre vadeó ese río,
le quitaron todo el dinero que ganó en su vida;
mis hermanos y hermanas vinieron a trabajar en los árboles frutales,
y viajaron en el camión hasta que se agotaron y murieron.

Algunos de nosotros somos ilegales, y a otros no se nos busca,
nuestro contrato de trabajo termina y tenemos que seguir adelante;
seiscientas millas hasta esa frontera mexicana,
nos persiguen como forajidos, como cuatreros, como ladrones.

Morimos en tus colinas, morimos en tus desiertos,
morimos en tus valles y morimos en tus llanuras.
Morimos bajo tus árboles y morimos en tus arbustos,
a ambos lados del río, morimos de la misma manera.

El avión se incendió sobre el cañón de Los Gatos,
una bola de fuego relámpago, y sacudió todas nuestras colinas.
¿Quiénes son todos estos amigos, dispersos como hojas secas?
La radio dice: "Son solo deportados".

¿Es esta la mejor manera de cultivar nuestros grandes huertos?
¿Es esta la mejor manera de cultivar nuestra buena fruta? ¿
Caer como hojas secas y pudrirse en mi tierra fértil
y ser llamados simplemente "deportados"?